Látigo

Cada vez que me sumerjo en el enojo hacia cualquier cosa (que suele ser a la responsabilidad, a mis padres, a los hombres, a mis malas decisiones, a mis pasados, a la sociedad, a la rutina, a la vida, o a mí misma entera entera), mi terapeuta le pega con un látigo al piso.

Sí, con un látigo.

Al piso.

En el sonido del cuero contra las baldozas del consultorio, entiendo que en este contexto no es una forma de castigo, sino una descarga.

Esta semana no hubo sesión.

Si no hay piso, la liga mi espalda.

¿Tenés novia?

Estoy harta de preguntar "¿tenés novia?" y que me respondan que sí. Sobre todo cuando es el final de la noche y ya pasaron 4 horas de chamuyo.

No nene, no me acompañes a mi casa, me voy sola. Gracias eh. Chau.

Los chicos que atienden el videoclub de enfrente

Uno es igual a Forlan.
Otro es un rarito divino que toca la guitarra.
El tercero, un grandote que usa camisas de leñador.
Y el cuarto tiene algo que no se qué y me mira con ese no se qué.

Son una gran estrategia de marketing.
Funciona.
Hoy me hago socia.